Elle est le mot dépouillé de tout
Une idée sans son
Sans image ni futur
Une métaphore dévorée dans l’œuf
Un rien au milieu du tout
Qui n’est rien sans son inutilité
Un grouillement sans silence
Un désespoir dans toute sa futilité
« Mais alors pourquoi le sang s’écoule de l’œuf ? »
En constante quête du sens de toute chose et admirant l’infini du non-sens
Ma vision oscille entre une froide réalité et un imaginaire bien souvent hanté par le spectre des démons intérieurs
